Assim acontece com a gente. As grandes transformações acontecem quando passamos
pelo fogo. Quem não passa pelo fogo fica do mesmo jeito a vida inteira. São
pessoas de uma mesmice e uma dureza assombrosa. Só que elas não percebem e acham
que seu jeito de ser é o melhor jeito de ser. Mas, de repente, vem o
fogo.
O fogo é quando a vida nos lança numa situação que nunca
imaginamos: a dor. Pode ser fogo de fora: perder um amor, perder um filho, o
pai, a mãe, perder o emprego ou ficar pobre. Pode ser fogo de dentro: pânico,
medo, ansiedade, depressão ou sofrimento, cujas causas ignoramos.
Há
sempre o recurso do remédio: apagar o fogo! Sem fogo, o sofrimento diminui. Com
isso, a possibilidade da grande transformação também.
Imagino que a pobre
pipoca, fechada dentro da panela, lá dentro cada vez mais quente, pensa que sua
hora chegou: vai morrer. Dentro de sua casca dura, fechada em si mesma, ela não
pode imaginar um destino diferente para si. Não pode imaginar a transformação
que está sendo preparada para ela. A pipoca não imagina aquilo do que ela é
capaz. Aí, sem aviso prévio, pelo poder do fogo, a grande transformação
acontece: BUM! E ela aparece como uma outra coisa completamente diferente, algo
que ela mesma nunca havia sonhado.
Bom, mas ainda temos o piruá, que é o
milho de pipoca que se recusa a estourar. São como aquelas pessoas que, por mais
que o fogo esquente, se recusam a mudar. Elas acham que não pode existir coisa
mais maravilhosa do que o jeito delas serem. A presunção e o medo são a dura
casca do milho que não estoura. No entanto, o destino delas é triste, já que
ficarão duras a vida inteira. Não vão se transformar na flor branca, macia e
nutritiva. Não vão dar alegria para ninguém.
A culinária me fascina. De vez em quando eu até me até atrevo a cozinhar. Mas o
fato é que sou mais competente com as palavras do que com as panelas.
Por
isso tenho mais escrito sobre comidas que cozinhado. Dedico-me a algo que
poderia ter o nome de "culinária literária". Já escrevi sobre as mais variadas
entidades do mundo da cozinha: cebolas, ora-pro-nobis, picadinho de carne com
tomate feijão e arroz, bacalhoada, suflês, sopas, churrascos.
Cheguei
mesmo a dedicar metade de um livro poético-filosófico a uma meditação sobre o
filme A Festa de Babette que é uma celebração da comida como ritual de
feitiçaria. Sabedor das minhas limitações e competências, nunca escrevi como
chef. Escrevi como filósofo, poeta, psicanalista e teólogo — porque a culinária
estimula todas essas funções do pensamento.
As comidas, para mim, são
entidades oníricas.
Provocam a minha capacidade de sonhar. Nunca
imaginei, entretanto, que chegaria um dia em que a pipoca iria me fazer sonhar.
Pois foi precisamente isso que aconteceu.
A pipoca, milho mirrado, grãos
redondos e duros, me pareceu uma simples molecagem, brincadeira deliciosa, sem
dimensões metafísicas ou psicanalíticas. Entretanto, dias atrás, conversando com
uma paciente, ela mencionou a pipoca. E algo inesperado na minha mente
aconteceu. Minhas idéias começaram a estourar como pipoca. Percebi, então, a
relação metafórica entre a pipoca e o ato de pensar. Um bom pensamento nasce
como uma pipoca que estoura, de forma inesperada e imprevisível.
A pipoca
se revelou a mim, então, como um extraordinário objeto poético. Poético porque,
ao pensar nelas, as pipocas, meu pensamento se pôs a dar estouros e pulos como
aqueles das pipocas dentro de uma panela. Lembrei-me do sentido religioso da
pipoca. A pipoca tem sentido religioso? Pois tem.
Para os cristãos,
religiosos são o pão e o vinho, que simbolizam o corpo e o sangue de Cristo, a
mistura de vida e alegria (porque vida, só vida, sem alegria, não é vida...).
Pão e vinho devem ser bebidos juntos. Vida e alegria devem existir
juntas.
Lembrei-me, então, de lição que aprendi com a Mãe Stella, sábia
poderosa do Candomblé baiano: que a pipoca é a comida sagrada do
Candomblé...
A pipoca é um milho mirrado, subdesenvolvido.
Fosse
eu agricultor ignorante, e se no meio dos meus milhos graúdos aparecessem
aquelas espigas nanicas, eu ficaria bravo e trataria de me livrar delas. Pois o
fato é que, sob o ponto de vista de tamanho, os milhos da pipoca não podem
competir com os milhos normais. Não sei como isso aconteceu, mas o fato é que
houve alguém que teve a idéia de debulhar as espigas e colocá-las numa panela
sobre o fogo, esperando que assim os grãos amolecessem e pudessem ser
comidos.
Havendo fracassado a experiência com água, tentou a gordura. O
que aconteceu, ninguém jamais poderia ter imaginado.
Repentinamente os
grãos começaram a estourar, saltavam da panela com uma enorme barulheira. Mas o
extraordinário era o que acontecia com eles: os grãos duros quebra-dentes se
transformavam em flores brancas e macias que até as crianças podiam comer. O
estouro das pipocas se transformou, então, de uma simples operação culinária, em
uma festa, brincadeira, molecagem, para os risos de todos, especialmente as
crianças. É muito divertido ver o estouro das pipocas!
E o que é que isso
tem a ver com o Candomblé? É que a transformação do milho duro em pipoca macia é
símbolo da grande transformação porque devem passar os homens para que eles
venham a ser o que devem ser. O milho da pipoca não é o que deve ser. Ele deve
ser aquilo que acontece depois do estouro. O milho da pipoca somos nós: duros,
quebra-dentes, impróprios para comer, pelo poder do fogo podemos,
repentinamente, nos transformar em outra coisa — voltar a ser crianças! Mas a
transformação só acontece pelo poder do fogo.
Milho de pipoca que não
passa pelo fogo continua a ser milho de pipoca, para sempre.
Assim
acontece com a gente. As grandes transformações acontecem quando passamos pelo
fogo. Quem não passa pelo fogo fica do mesmo jeito, a vida inteira. São pessoas
de uma mesmice e dureza assombrosa. Só que elas não percebem. Acham que o seu
jeito de ser é o melhor jeito de ser.
Mas, de repente, vem o fogo. O fogo
é quando a vida nos lança numa situação que nunca imaginamos. Dor. Pode ser fogo
de fora: perder um amor, perder um filho, ficar doente, perder um emprego, ficar
pobre. Pode ser fogo de dentro. Pânico, medo, ansiedade, depressão — sofrimentos
cujas causas ignoramos.Há sempre o recurso aos remédios. Apagar o fogo. Sem fogo
o sofrimento diminui. E com isso a possibilidade da grande
transformação.
Imagino que a pobre pipoca, fechada dentro da panela, lá
dentro ficando cada vez mais quente, pense que sua hora chegou: vai morrer. De
dentro de sua casca dura, fechada em si mesma, ela não pode imaginar destino
diferente. Não pode imaginar a transformação que está sendo preparada. A pipoca
não imagina aquilo de que ela é capaz. Aí, sem aviso prévio, pelo poder do fogo,
a grande transformação acontece: PUF!! — e ela aparece como outra coisa,
completamente diferente, que ela mesma nunca havia sonhado. É a lagarta
rastejante e feia que surge do casulo como borboleta voante.
Na
simbologia cristã o milagre do milho de pipoca está representado pela morte e
ressurreição de Cristo: a ressurreição é o estouro do milho de pipoca. É preciso
deixar de ser de um jeito para ser de outro.
"Morre e transforma-te!" —
dizia Goethe.
Em Minas, todo mundo sabe o que é piruá. Falando sobre os
piruás com os paulistas, descobri que eles ignoram o que seja. Alguns,
inclusive, acharam que era gozação minha, que piruá é palavra inexistente.
Cheguei a ser forçado a me valer do Aurélio para confirmar o meu conhecimento da
língua. Piruá é o milho de pipoca que se recusa a estourar.
Meu amigo
William, extraordinário professor pesquisador da Unicamp, especializou-se em
milhos, e desvendou cientificamente o assombro do estouro da pipoca. Com certeza
ele tem uma explicação científica para os piruás. Mas, no mundo da poesia, as
explicações científicas não valem.
Por exemplo: em Minas "piruá" é o nome
que se dá às mulheres que não conseguiram casar. Minha prima, passada dos
quarenta, lamentava: "Fiquei piruá!" Mas acho que o poder metafórico dos piruás
é maior.
Piruás são aquelas pessoas que, por mais que o fogo esquente, se
recusam a mudar. Elas acham que não pode existir coisa mais maravilhosa do que o
jeito delas serem.
Ignoram o dito de Jesus: "Quem preservar a sua vida
perdê-la-á".A sua presunção e o seu medo são a dura casca do milho que não
estoura. O destino delas é triste. Vão ficar duras a vida inteira. Não vão se
transformar na flor branca macia. Não vão dar alegria para ninguém. Terminado o
estouro alegre da pipoca, no fundo a panela ficam os piruás que não servem para
nada. Seu destino é o lixo.
Quanto às pipocas que estouraram, são adultos
que voltaram a ser crianças e que sabem que a vida é uma grande
brincadeira...
"Nunca imaginei que chegaria um dia em que a pipoca iria
me fazer sonhar. Pois foi precisamente isso que aconteceu".
O texto acima foi extraído do jornal "Correio Popular",
de Campinas (SP), onde o escritor mantém coluna bissemanal.
''Quero ouvir música: aquelas que fazem parte da minha alma.
Pois a alma, no seu lugar mais fundo, está cheia de música.
(...)
Quero reler livros que já li. Vou relê-los porque é sempre uma alegria caminhar por caminhos conhecidos e esquecidos. É como se fosse pela primeira vez.
Não quero novidades.
Não vou comprar apartamentos ou terrenos.
Não quero viajar por lugares que desconheço. Eliot: "E ao final de nossas longas explorações chegaremos finalmente ao lugar de onde partimos e o conheceremos então pela primeira vez..." É isso.
Voltar às minhas origens, às coisas de Minas que tanto amo, a cozinha, os jardins de trevo, malva, romãs e manacás, as montanhas, os riachinhos, as caminhadas...
Mas quero meus amigos.
Não do jeito do Roberto Carlos que queria ter um milhão de amigos.
Não é possível ter um milhão de amigos. Quero meus poucos amigos.
Amigos: pessoas em cuja presença não é preciso falar...
Minha alma é um bolso onde guardo minhas memórias vivas. Memórias vivas são aquelas que continuam presentes no corpo. Uma vez lembradas, o corpo ri, chora, comove-se, dança...
SOMOS ASSIM. SONHAMOS O VÔO, MAS TEMEMOS AS ALTURAS.
Para voar é preciso Amar o vazio.
Porque o vôo só acontece se houver o vazio.
O vazio é o espaço da LIBERDADE, a ausência de certezas.
Os homens querem voar, mas temem o vazio.
Não podem viver sem certezas.
Por isso trocam o vôo por gaiolas.
As gaiolas são o lugar onde as certezas moram.
É um engano pensar que os homens seriam livres se pudessem, que eles não são livres porque um estranho os engaiolou, que se as portas das gaiolas estivessem abertas eles voariam.
A verdade é o oposto.
OS HOMENS PREFEREM AS GAIOLAS AO VÔO. SÃO ELES MESMOS QUE CONSTROEM AS GAIOLAS ONDE PASSARÃO AS SUAS VIDAS.
E a coisa mais divina que há no mundo é viver cada segundo como nunca mais" Vinícius de Moraes
"Caminhar perto de coisas e pessoas de verdade, desfrutar desse amor absolutamente sem fraudes, nunca será perda de tempo. O essencial faz a vida valer a pena."Rubem Alves
"Mais tarde eu saberia
que certas experiências se partilhamaté mesmo sem palavras, só com gente da mesma raça. O que não significa nem cor, nem formato de olho, nem tipo de cabelo, mas o indefinível parentesco da alma."Lya Luft
09/07/2010
"O que as pessoas mais desejam é alguém que as escute de maneira calma e tranqüila. Em silêncio. Sem dar conselhos. Sem que digam: "Se eu fosse você". A gente ama não é a pessoa que fala bonito. É a pessoa que escuta bonito. A fala só é bonita quando ela nasce de uma longa e silenciosa escuta. É na escuta que o amor começa. E é na não-escuta que ele termina. Não aprendi isso nos livros. Aprendi prestando atenção."
In: (O AMOR QUE ACENDE A LUA)
Rubens Alves
21/06/2010
Se eu pudesse viver minha vida novamente, eu quereria vivê-la do jeito mesmo que a vivi, com seus enganos, fracassos e equívocos. Doidice? Imaginem que eu estivesse infeliz. Eu teria então todas as razões para voltar atrás e tentar consertar os lugares onde errei. Mas eu não estou infeliz. Vivo um crepúsculo bonito, com a suíte n.o 1 de Bach, para violoncelo. Se houve sofrimentos no caminho, imagino que, se não os tivesse, talvez a suíte n.o. 1 de Bach não estivesse sendo ouvida. Estou onde estou pelos caminhos e descaminhos que percorri. (Rubem Alves)
17/05/2010
O que é necessário compreender é que ninguém tem a verdade.
Nós só damos palpites.
No momento em que os indivíduos compreenderem que suas verdades não passam de palpites eles ficam mais tolerantes.
